Ритуальные байки

[Sanitar_morga]

А насчет ассоциации с дворником... Вот вам, коллеги, рассказ Михаила Зощенко. Рассказ погребальной направленности, посему имеет место быть именно тут :

 

Михаил Зощенко

Медик.

Нынче, граждане, в народных судах всё больше медиков судят. Один, видите ли, операцию погаными руками произвёл, другой — с носа очки обронил в кишки и найти не может, третий — ланцет потерял во внутренностях или же не то отрезал, чего следует, какой-нибудь неопытной дамочке.

Всё это не по-европейски. Всё это круглое невежество. И судить таких врачей надо.

Но вот, за что, товарищи, судить будут медика Егорыча? Конечно, высшего образования у него нету. Но и вины особой нету.

А заболел тут один мужичок. Фамилия — Рябов, профессия — ломовой извозчик. Лет от роду — тридцать семь. Беспартийный.

Мужик хороший — слов нету. Хотя и беспартийный, но в союзе состоит и ставку по третьему разряду получает.

Ну, заболел. Слёг. Подумаешь, беда какая. Пухнет, видите ли, у него живот и дышать трудно. Ну, потерпи! Ну, бутылку с горячей водой приложи к брюху — так нет. Испугался очень. Задрожал. И велит бабе своей, не жалеючи никаких денег, пригласить наилучшего знаменитого врача. А баба что? Баба всплакнула насчёт денег, но спорить с больным не стала. Пригласила врача.

Является этакий долговязый медик с высшим образованием. Фамилия Воробейчик. Беспартийный.

Ну, осмотрел он живот. Пощупал чего следует и говорит:

— Ерунда, говорит. Зря, говорит, знаменитых врачей понапрасну беспокоите. Маленько объелся мужик через меру. Пущай, говорит, клистир ставит и курей кушает.

Сказал и ушёл. Счастливо оставаться.

А мужик загрустил.

«Эх,— думает,— так его за ногу! Какие дамские рецепты ставит. Отец, думает, мой не знал лёгкие средства, и я знать не желаю. А курей пущай кушает международная буржуазия».

И вот погрустил мужик до вечера. А вечером велит бабе своей, не жалея никаких денег, пригласить знаменитого Егорыча с Малой Охты.

Баба, конечно, взгрустнула насчёт денег, но спорить с больным не стала — поехала. Приглашает.

Тот, конечно, покобенился.

— Чего,— говорит,— я после знаменитых медиков туда и обратно ездить буду? Я человек без высшего образования, писать знаю плохо. Чего мне взад-вперёд ездить?

Ну, покобенился, выговорил себе всякие льготы: сколько хлебом и сколько деньгами — и поехал.

Приехал. Здравствуйте.

Щупать руками желудок не стал.

— Наружный,— говорит,— желудок тут ни при чём. Всё, говорит, дело во внутреннем. А внутренний щупай — болезнь от того не ослабнет. Только разбередить можно.

Расспросил он только, что первый медик прописал и какие рецепты поставил, горько про себя усмехнулся и велит больному писать записку — дескать, я здоров, и папаша покойный здоров, во имя отца и святого духа.

И эту записку велит проглотить.

Выслушал мужик, намотал на ус.

«Ох,— думает,— так его за ногу! Ученье свет — поученье тьма. Говорило государство: учись — не учился. А как бы пригодилась теперь наука».

Покачал мужик бородёнкой и говорит через зубы:

— Нету, говорит, не могу писать. Не обучен. Знаю только фамилие подписывать. Может, хватит.

— Нету,— отвечает Егорыч, нахмурившись и теребя усишки.— Нету. Одно фамилие не хватит. Фамилие, говорит, подписывать от грыжи хорошо, а от внутренней полная записка нужна.

— Чего же,— спрашивает мужик,— делать? Может, вы за меня напишете, потрудитесь?

— Я бы,— говорит Егорыч,— написал, да, говорит, очки на рояли забыл. Пущай кто-нибудь из родных и знакомых пишет.

Ладно. Позвали дворника Андрона.

А дворник даром что беспартийный, а спец: писать и подписывать может.

Пришёл Андрон. Выговорил себе цену, попросил карандаш, сам сбегал за бумагой и стал писать.

Час или два писал, вспотел, но написал:

«Я здоров, и папаша покойный здоров, во имя отца и святого духа.

Дворник дома № 6.

Андрон».

Написал. Подал мужику. Мужик глотал, глотал — проглотил.

А Егорыч тем временем попрощался со всеми любезно и отбыл, заявив, что за исход он не ручается — не сам больной писал.

А мужик повеселел, покушал даже, но к ночи всё-таки помер.

А перед смертью рвало его сильно, и в животе резало.

Ну, помер — рой землю, покупай гроб,— так нет. Пожалела баба денег — пошла в союз жаловаться: дескать, нельзя ли с Егорыча деньги вернуть.

Денег с Егорыча не вернули — не таковский, но дело всплыло.

Разрезали мужика. И бумажку нашли. Развернули, прочитали, ахнули: дескать, подпись не та, дескать, подпись Андронова — и дело в суд. И суду доложили: подпись не та, бумажка обойная и размером для желудка велика — разбирайтесь!

А Егорыч заявил на следствии: «Я, братцы, ни при чём, не я писал, не я глотал и не я бумажку доставал. А что дворник Андрон подпись свою поставил, а не больного — недосмотрел я. Судите меня за недосмотр».

А Андрон доложил: «Я, говорит, два часа писал и запарился. И, запарившись, свою фамилию написал. Я, говорит, и есть убийца. Прошу снисхождения».

Теперь Егорыча с Андроном судить будут. Неужели же засудят?

1926

[Soldiers]

Всем Привы!!))

Это не мое произведение.

Это - Юрий Левитанский.Царство ему небесное.Отвлеку Вас на пять минут.

 

Каждый выбирает для себя

женщину, религию, дорогу.

Дьяволу служить или пророку -

каждый выбирает для себя.

 

Каждый выбирает по себе

слово для любви и для молитвы.

Шпагу для дуэли, меч для битвы

каждый выбирает по себе.

 

Каждый выбирает по себе.

Щит и латы.Посох и заплаты.

Мера окончательной расплаты.

Каждый выбирает по себе.

 

Каждый выбирает для себя.

Выбираю тоже - как умею.

Ни к кому претензий не имею.

Каждый выбирает для себя.

 

Издание 1996 года, "Илья Колеров и Компания." Авторские права защищены.

Москва.Юрий Левитанский. "Меж двух небес".

[Пермский_период]

Родился, учился, женился, работал

Был чеснтым ты малым или плутОм?

Всю жизнь посвятил о ближних заботам,

А может ты спился иль был всем врагом?

 

Добился при жизни почета и славы,

А может знаком ты лишь узким кругам?

Был уважаем всеми по праву

Иль презираем во всех округах?

 

Богатым ты был, а после стал нищим,

А может был беден, но "на ноги встал"?

Со смертью тебе мы всё это спишем...

Свет над столОм и к телу металл...

 

Стою возле морга - мне так нужен воздух!

Но сила привычки - устало курю.

Вот завтра - Всё к черту! Я брошу... и в отпуск!

И брошу курить! Себе говорю.

 

Одетый, недвижим, спокоен

И маска мучения снята с лица.

Ты светел и чист, и чем то доволен

Быть может страданиям ждал ты конца?

 

Теперь уже скоро - приедут родные,

Торжественный вынос на надежных плечАх...

А может столкнут в могилу чужие

Ноги в заношенных кирзачах.

 

При жизни есть право себя уважать,

И быть уважаемым в чьих-то глазах.

А ПОСЛЕ другие будут решать

Чего ты достоин. И достоин твой прах.

 

22-06-2005

[GORKOM]

Михаил Веллер. Крематорий

Я бы это на главную повесил.

ДА и вообще не сделать ли раздельчик в основном движке с разными художественными произведениями??

[Sanitar_morga]

ДА и вообще не сделать ли раздельчик в основном движке с разными художественными произведениями??

Дык.. Это... Помнишь, я предлагал создать на сайте библиотеку литературы о смерти и всем, с ней связанном? Я даже начал делать подборку... но чегой-то у меня этот процесс по разным причинам затормозился. Однако, кое-чего все же накоплено. Поэтому, может быть, ужЕ "открыть" библиотеку? С возможностью постоянного добавления? Так будет проще. Потому что если сначала собирать "кучу" книг, а потом всю ее выкладывать - это долго. А тут - пришел, допустим, с работы, закинул пару книжек... Пошел, пива попил... Вернулся, опять закинул... И т.д. И так каждый день. Таким вот образом с миру по нитке - и в итоге появится объемистая библиотека.

Сделать подразделы : "Стихотворения", "Художественная литература", "Философия" и т.д., это надо будет обдумать. И обдумать, как это всё сделать технически.

Что скажешь?

[GORKOM]

Дык.. Это... Помнишь, я предлагал создать на сайте библиотеку литературы о смерти и всем, с ней связанном?

Что скажешь?

Админ готовит сейчас такой модуль. Как только - так сразу и начнем...

Чтобы не терять время и силы получишь возможность полного доступа и администрирования в него.

[Ludoed]

Кто нибудь читал книжку 1000 и одна смерть???В инете я её не нашол,я почти половину за ночь прочёл а потом у меня её забрали,безумно интересная.

 

Я читал. Была у меня. В 1993г. я отдал её почитать в госпиталь товарищу (кстати, суициднику) - так и не вернул, гад. Обложка белая глянцевая с рисунком в виде потёков крови, так?

[Sanitar_morga]

я отдал её почитать в госпиталь товарищу - так и не вернул, гад.

А я с определенного времени ВООБЩЕ свои книжки никому читать не даю. Даже проверенным товарищам. Потому что несколько раз у меня ужЕ классные книжки "уводили". А я такой человек, что потерю книги воспринимаю гораздо более болезненно, чем, например, потерю тысячерублевой купюры ... Потому как тыща рублей восстановима, а вот уникальную книжку никто уже не вернет...

[Soldiers]

Всем Привы!))

Прочитал рассказ Владимира Ильина - Тысяча и одна смерть.

Не впечатлил. Может, это другая книга? Просто это рассказ на 10 страницах.

Что могу сказать?

Автор слишком слаб для специалиста своего уровня чисто психологически.

 

Тем более, что на работе - ничего личного.

И мешать докторскую жены со своей матерью - зачем??? в чем связь? - Мама и колбаса жены???

Не надо путать попу с пальцем. Вы простите мне это выражение?

 

Слабо, натянуто, невкусно. И непрофессионально.

Дилетант писал.

Писал тот, кто на кладбище даже днем боится зайти. Не то, что в морг и опознать кого то..Даже...))

Грустно, коллеги.

А еще попахивает рассказец каким то извратом. Малолетним.

И мне не нравится такая движуха на сайте в пользу готов, колдунов и порнографии.

Либо админы в отпуске, либо денег на содержание сайта нет.

А раньше сайт был уважаем, и весьма.

Ну, простите, коль неправ был. Просто сказал.

[Soldiers]

Секретов нет.)) Ильин, тысяча и одна смерть. Но книгу не нашел. только этот рассказ.

Короче, через книжный поисковик. Больше с таким названием ничего не дает.

 

И где найти то,что читал ты?

[Soldiers]

Проклятье! Автобус ушел из-под самого носа. Словно водителя заранее предупредили, что будет тут один тип отчаянно бежать к остановке без пяти шесть, так вот этому бегуну никоим образом нельзя позволить попасть в автобус.

Что ж, этого и следовало ожидать: следующий автобус соизволил прибыть лишь через четверть часа... Дурацкое положение чиновника, уже не первый раз опаздывающего на работу.

А это что за знакомая физиономия? Буйкин... Такое впечатление, будто начинает неотвратимо вступать в действие закон подлости! Наверняка за те десять с гаком лет, что мы с ним не виделись, бывший однокашник не утратил неутолимого любопытства к личной жизни своих знакомых...

- Ты где сейчас пашешь? - (С места в карьер, как и следовало ожидать... Как же его зовут? Саша? Или Андрей?).

- Понятно. - (И чему он так обрадовался?). - В "ящике", значит... Ну, и много там платят?

- Откуда? Так, на кусок хлеба только...

- А чего ж ты тогда там сидишь? Хочешь, наведу тебя, старик, на приличный "джоб"?

- Не могу...

- Что так?

- Начальство не отпустит. Помирать буду - с того света вытащат...

- Сочувствую. - (Опять радуется, подлец!) - "Ящик" - это, конечно, не пень собачий... Ну, а на личном фронте как? Женился?.. Ну и дурак!..

- Извини, я на работу опаздываю...

- Ладно-ладно... Звони, если что...

Проходная. Фу, кажется, сегодня я не опоздал... Хоть свечку Господу Богу ставь... Доска объявлений. Тэ-эк... посмотрим, что там новенького... "Приказ... объявить благодарность с поощрением денежной премией в размере..." Ну, как всегда, это не про нас. Это про молодых, длинноногих, борзых, на ходу режущих подметки и в мгновение ока вяжущих руки матерым рецидивистам... А это что? "Продаются фирменные кроссовки... размер... цена..." Ого! Не по зубам, не но зубам... Да и зачем тебе кроссовки, Тиныч! От инфаркта бегать пока рано, вот прихватит если, не дай, конечно, Бог, или когда сорок стукнет... Ирина, правда, опять упрекать будет... "Что ж ты за отец, если единственному сыну не можешь приличную обувь купить?!"... Ладно. С получки видно будет... Не забыть бы выполнить все ее заказы... Колбасы вареной купить, например...

Или это вчера нужно было? Что-то она вчера говорила насчет колбасы, а что именно - забыл... Ладно, потом звякну ей, уточню...

Кабинет. Громко сказано. Клетушка. Каморка. Зато свой угол. Опять тетя Клава не убирала - ну, сколько можно напоминать ей? Ворчит: ключ, видите ли, у нее в замке заедает. У меня почему-то не заедает... а, черт! И вправду заедает...

А это что такое? Уже успели подбросить работу. "Срочно, Тиныч!"... Могли бы и не писать. У нас все срочно. Так... Большая работа начинается с большого перекура... Вот черт, сигареты забыл купить из-за этого Буйкина! Хотя... Бросать пора. А то все: "С Нового года... с первого числа... с понедельника" - а сам не бросаешь, хоть знаешь, что курить и вредно, и дороговато по нынешним временам...

Скрип двери (давно пора бы петли смазать, да все руки не доходят) :

- Тиныч, сигаретки не найдется?

Так, начинается...

- Завязал я с этим грязным делом...

- Ну-ну! Как Марк Твен говаривал - "Бросить курить легко", да?..

Закроюсь-ка я на ключ. Чтобы меньше было отвлекающих факторов... В Школе нас вообще в комнаты со звуконепроницаемыми стенами во время практических занятий сажали... Но Управлению, конечно, не до звукоизоляции.

Итак, имеем мы в пакете грязный мужской пиджак... Или нет. Китель это. Форменный китель железнодорожника... Действительно: "Ренжин Александр Васильевич... Год рождения... Помощник машиниста..." На кителе следы крови. Значит, опять катастрофа. Что-то многовато их в последнее время стало...

Выключим свет, чтобы глаза не закрывать... Сосредоточиться, одну руку - на китель... Вот что не забыть сегодня: молока! А то жена опять пилить будет... Все! Не отвлекаться! Не думать! Смотреть!..

Тесная кабина тепловоза. Набегают ярко освещенные прожекторами рельсы. В углу, в кресле, спит человек. Эго машинист. Рядом - молодой парень в том самом форменном кителе, который сейчас под моей рукой. Он что-то читает, время от времени поглядывая то на приборные щитки, то на дорогу.

Глупый вопрос из подсознания: что же он там читает? Агату Кристи? Ильфа и Петрова? Достоевского? Управление составом, конечно же, передано автопилоту. Банальная фраза: ничто не предвещало беды. Действительно, ничто не предвещает катастрофу. И вдруг... В лучах прожекторов, далеко впереди на рельсах, возникает и стремительно надвигается темная громада... Там же красный горит, красный!.. Надо тормозить! Тормозить надо! Это же цистерна грузового состава! Но Ренжин отрывается от книги слишком поздно.

Дикий визг экстренного торможения разрывает темноту и почти в ту же секунду - сильный удар, от которого рвутся барабанные перепонки, а тепловоз и передние вагоны сплющиваются в огромную рваную гармошку... Огонь. Все горит: вагоны, трава, люди, земля, небо, ночь...

Свет.

Где же сигареты? Тьфу, я ведь забыл их дома... Придется у кого-нибудь клянчить.

- Олег! Закурить дай, а?

- Последняя, Тиныч, а последнюю, говорят, даже вор не бе... Ладно, бери. Что, круто?.. Ну, я имею в виду, ТАМ...

- Работай, работай, Олежка... Какая тебе разница? У тебя свои заботы, у меня - свои...

Каждая затяжка - слаще горного воздуха... Интересно, кто сегодня выиграет: "Спартак" или "Динамо"?

Что там дальше?

Детский носовой платочек с цветочками по краям.

Поехали!

Играю в песочнице. Светит солнце. Губы сами напевают: "Вместе весело шагать но просторам, по просторам..." Кормлю пластмассового мишку песочной кашей. Глупый, почему он не хочет есть?

Сверху голос:

- Девочка, ты не знаешь, в какой квартире живут Слободкины?

Мужчина с солидным лицом и дрожащими руками. В руке - чемоданчик-"дипломат".

- Знаю... В сорок первой квартире, на первом этаже, - отвечаю я и машинально натягиваю короткое платьице на свои голые и поцарапанные коленки.

- А ты... не могла бы мне показать, где это? Боюсь, я не смогу найти.

Он почему-то облизывается, глядя на меня в упор. Странный дядька... Смешной какой-то. Вроде бы не жарко, а на лице у него - крупные капли пота...

Темный подъезд.

- Вот здесь... Только их, наверное, дома нет.

- Спасибо, девочка. Чем бы тебя угостить?

Он достает что-то из своего чемоданчика. Я не успеваю разглядеть, что именно, а его рука уже зажимает мне какой-то вонючей тряпкой рот и нос, и сразу становится нечем дышать, и я проваливаюсь куда-то во тьму...

Мы в каком-то подвале. Вокруг - голые бетонные стены, вдоль которых тянутся ржавые трубы. Где-то еле слышно хлюпает вода.

- Ну что, очнулась? - слышу я сзади его голос. - Только будь умницей, ладно? Мы... быстренько... с тобой...

Он зачем-то начинает расстегивать брюки. Это же неприлично, успеваю еще подумать я. А еще, называется, взрослый! И тут он наваливается на меня, я пытаюсь отбиваться и кричать, но он гораздо сильнее меня, а в его открытом чемоданчике я вижу большой блестящий нож и от ужаса не могу пошевелиться...

Где же этот чертов выключатель?..

М-да. Тяжелый случай. Теперь бы не сигарету даже, а что-нибудь посущественнее... Вроде бы оставалось еще это самое "существенное" в моем загашнике?

На самом донышке, но мне много не надо. Ну, поехали - за упокой души невинной, как говорится...

Вся наша проклятая работа основана на том, что в момент смерти человек испускает так называемый пси-импульс. Его-то раньше, наверное, и называли душой... На самом же деле это спонтанный и мощный выброс биоэнергии мозга в окружающую среду. Как известно, любая энергия не пропадает бесследно, ее как бы "впитывает" в себя биосфера. Но пси-экспертиза стала практиковаться лишь тогда, когда была официально признана возможность улавливания этого самого пси-импульса некоторыми людьми - особо чувствительными рецепторами. А вскоре была разработана методика развития подобных экстраспособностей, открылась специальная Школа биоэнергетики. Многие тогда уповали на то, что применение пси-экспертизы позволит свести на нет преступность, исключить насилие из человеческих взаимоотношений. Они считали: кому захочется убить другого человека, если эксперт будет видеть преступление как на экране телевизора? Они - то бишь, мы все - ошиблись в прогнозах...

- Тиныч, обедать пойдешь?

Неужели уже обед? Боже, как время-то пролетело! А в магазин опять не успел выбраться... Ладно, после обеда схожу. Не забыть бы: триста грамм "докторской", два пакета молока и... что еще? А, еще батон, если свежий хлеб завезли...

- Нет, Петро, нынче я - на подножном корме... С собой взял перекусить...

Сколько там еще Дел? Целых четыре! Они что - с ума посходили? Все подкладывают и подкладывают... "Тиныч, давай! Тиныч, выручай!" Я ведь не железный - один на городское Управление внутренних дел... Так и рехнуться, между прочим, недолго. Как Аркаша Масляков... Стоп! Об этом - лучше не надо...

Стук в дверь. Начальник отдела - собственной персоной. А это кто такой с ним, весь лохматый и джинсовый?

- Вот, Валентин Валентинович, принимайте, так сказать, будущую смену...

- Сергей... Здравствуйте.

- На стажировку?

-Угу...

- Ну, ладно, Валентин Валентинович, я думаю, вы здесь сами с молодым человеком разберетесь...

- Разберемся, Семен Григорьевич... Заходи, Сережа, не стесняйся, не гостем будешь... Как там, в Школе-то?

- Да все нормально... А вы тоже Школу заканчивали?

- Было дело...

- А это что - настоящие Дела?

- Они самые, будь они неладны!.. Да не торопись ты за работу хвататься. Осмотрись сначала.

- А какой у вас пси-индекс?

- Это еще что такое? С чем едят?

- Вы что - не знаете, как определяется пси-индекс?!

- Знаешь, Серега, времени не хватает ерундой всякой заниматься. Скучать тут не дают, Дела так и сыплются, одно за другим... Лето сейчас, а летом почему-то смертность в народе возрастает. Тонут люди, горят, с балконов падают...

- Валентин Валентинович...

- Зови Тинычем, так меня все зовут.

- Хорошо... Можно какое-нибудь из ваших текущих Дел посмотреть?

- Что - не терпится? Ну, Бог с тобой... Что бы тебе дать? Это я сам еще не смотрел... Это слишком... э-э... эмоционально для тебя поначалу будет... Дам-ка я тебе, пожалуй, пожар на Пятницкой... А я пока чаек соображу. Вот, садись нон в то кресло. Свет выключить?

- Не надо, не мешает...

Да, помнится, лет пятнадцать назад, когда я в первый раз провел пси-экспертизу по реальному Делу, со мной такое творилось!.. Интересно, как нынешняя молодежь на это реагирует? Есть там, в этом пожаре на Пятницкой, впечатляющие кадры... Как двое детей - мальчик четырех лет, а девочка - семи - сгорают живьем в квартире из-за того, что их пьяный отчим, уходя, швырнул в угол прихожей горящий окурок...

- Ну что, посмотрел?

-Пос... пос... посмотрел...

- Чай будешь? С лимоном, между прочим, да и бутерброды имеются. Война войной, а обед - по распорядку, как говорится... Ты с чем бутерброд хочешь: с ветчиной или с сыром?

- Да вы что?! Какие могут быть бутерброды?! Ведь там... там... дети!..

- Понятно. Ничего, скоро привыкнешь. Ко всему человек привыкает - свойство такое защитное у него имеется.

- Послушайте, Валентин Валентинович... Может быть, я чего-то не понимаю, но как можно привыкнуть к ТАКОМУ?

- Говорю тебе: привыкнешь-значит, привыкнешь... А нет - или сопьешься, или в психушку сядешь. Такой у нас расклад... Ты пойми: мы свидетельствуем факт чьей-то смерти. И только! Мы должны установить: каким образом и вследствие чего произошел сей прискорбный факт - и все! Все равно ничего уже не изменишь... Мертвым - в могилу, а живым - жить...

- Не знаю, Тиныч. Мне кажется, все это цинично как-то...

- Дурачок, где же ты раньше был? Ты что - в первый раз об этом задумался? Впрочем, пятнадцать лет назад твой покорный слуга тоже не любил задумываться на моральные темы... Пси-эксперт - это звучит громко! Всевидящий взгляд! Экстра-способности! Распутывание чужих судеб! Свидетель чужой смерти! В конечном итоге, быть не таким, как все, чтобы на тебя глядели с восхищением и завистью!.. Романтическая чепуха вылетела из головы после первой же недели реальной работы. Помню, есть не мог и спать не мог, с лица спал, ходил сам не свой, а перед глазами видения из Дел - "кадры", как мы их называем, - все мелькали...

- Ну и как же вы ... привыкли?

- Как видишь... Послушай, ты не знаешь, где можно купить хорошую колбасу?.. Жаль. Тогда продолжим наш трагический, но нужный людям труд. Вот тебе бланки, заполняй пока то, что и без экспертизы ясно... "Я, пси-эксперт такой-то, освидетельствовал смерть гражданина... гражданки... ненужное зачеркнуть, нужное подчеркнуть... по делу номер..." - и так далее, все, как полагается...

Сейчас главное - сбить психологический шок у парня. А страстей-мордастей он еще успеет насмотреться... А вот и наш шеф. Решил, наверное, что мы тут байки травим с "будущей сменой", раз еще Дела тащит.

- Что-нибудь срочное, Семен Григорьевич?

- Понимаете, Валентин Валентинович...

- Понимаю, понимаю... У "бытовиков" опять завал, помощь требуется.

- Вот именно. Вы прямо мои мысли читаете, Валентин Валентинович!

- Это профессиональное, Семен Григорьевич. Пси-эксперт окружающих насквозь видит!.. Шутка.

- И попрошу, Валентин Валентинович, сделайте сегодня же... Это вчерашние случаи, и родственники второй день уже волнуются...

Хм, можно подумать, что, узнав о смерти близкого им человека, люди сразу успокоятся...

- Ладно, сделаем...

- Ну, спасибо, Тиныч!

Что это сегодня с шефом? Никогда он меня еще Тинычем не называл. Похоже, он и сам смутился, раз выскочил из кабинета, как ошпаренный.

- Ну что, стажер, руки чешутся попробовать? Ладно, бери вот это, вот это, еще вот это и... хватит тебе, пожалуй, для начала. Только не копайся там особо. Требуется установить лишь личность и адрес покойника. Все понятно?

- Понятно... А кто такие "бытовики"?

- Отдел по рассмотрению фактов гибели людей в быту... Идет, скажем, человек по улице, а сверху на него - пресловутый кирпич... Или под поезд кто-нибудь попадает... в пьяном виде, разумеется. Документы мало кто с собой носит, вот и приходится прежде всего личность покойного установить...

- А каким методом работать: идентификации или визуализации?

- Не люблю я этих ученых словечек... Как хочешь, так и работай. И чему вас только в Школе учат, а?

Между прочим, он в самую точку попал. Ведь можно отождествить себя и жертву, быть в ее теле, что ли, а можно наблюдать за смертью человека со стороны. И неизвестно еще, что парню будет легче как начинающему эксперту: умирать самому или видеть, как на твоих глазах погибают другие...

Черт, опять Ирине позабыл позвонить! Ладно, перед уходом позвоню... позвоню...

Настойчивый звонок в дверь квартиры. Включаю свет в прихожей, на ходу привычно поправляю волосы. "Кто там?" Молчание, потом торопливый детский голос из-за двери:

"Мама, мамочка, открой, это я!" Это же Светланка! Каким образом? Ведь она должна быть у свекрови! Неужели что-нибудь случилось?! Мысли прыгают у меня в голове, пока я дрожащими от волнения руками отпираю дверь и... Ничего не понимаю! В тесноту прихожей врываются двое - потные, сопящие, торопливые, злобные. Оба с пистолетами. Имитаторы! Облапошили меня, обвели вокруг пальца, хотя в последнее время про этих бандитов, умеющих подделываться под любые голоса, и говорят, и пишут в газетах... "Говори, где деньги, золото, валюта? Ну, говори же, стерва!" - "Чего ты с ней возишься, Гнилой? Сами найдем, что нужно!"...

Что это за вспышка полыхнула мне прямо в лицо? ОКАЗЫВАЕТСЯ, ЭТО В МЕНЯ ВЫСТРЕЛИЛИ, И Я ТЕПЕРЬ УМИРАЮ, УМИ...

Так и запишем в графе "Результаты экспертизы": "Выстрел произведен при ограблении квартиры преступником по кличке "Гнилой"... приметы... Его сообщник... Приметы... Особые приметы...".

Не забыть бы с получки купить матери подарок: у нее в том месяце будет день рождения. Да и заехать к ней не мешало бы... Когда последний раз я у нее был? По-моему, еще зимой... Как она там? Ладно. Сегодня же... нет, сегодня намечается поход по магазинам... завтра же навещу ее. Обязательно.

Тону! На помощь! Тону!!! Вода холодная и какая-то вязкая, будто кисель, и никто меня не спасет, и какая-то непреодолимая сила все тянет меня вниз, и когда вода уже начинает заливаться в мой судорожно хватающий воздух рот, я только успеваю подумать... НИЧЕГО Я УЖЕ НЕ УСПЕВАЮ ПОДУМАТЬ!..

... Куда же он - на красный свет, а? Я ведь не успею затормозить, не успею! Если на тротуар - там люди, дети... Визг покрышек о мокрый асфальт, удар и чей-то душераздирающий крик заполняет собой всю Вселенную... Чей-то? Это же ты кричишь, потому что ПЕРЕСТАЕШЬ СУЩЕСТВОВАТЬ!

Смерть, смерть, смерть... Тысяча и одна смерть.

Но самое скверное-пытаться описать тот ужас, который ты наблюдал или сам испытал, казенным языком заключения экспертизы... "Смерть наступила в результате..." Как бы это получше сформулировать?..

Интересно, а как с этой нелегкой задачей справляется наш юный друг? Ого, он уже последнее Дело заканчивает,

- Попьем чайку, курсант? На износ ведь работаешь.

Не слышит. Или делает вид, что не слышит. Так... Молодец, со стилем у него все в порядке. В этом смысле молодое поколение нам сто очков форы может дать. А по содержанию? Андреев Петр Романович... проезд Девичьего Поля... Красивое название... Дом пять, квартира двенадцать... "Смерть наступила в результате асфиксии, вызванной блокированием дыхательных путей рвотными массами..." Грамотно излагает. Самохина... Подожди, подожди... Самохина Анна Владимировна... Год рождения.... Адрес... Очки с треснувшим стеклом... Я сам должен посмотреть это.

Однокомнатная, скудно обставленная квартира. В постели лежит пожилая женщина. У нее очень бледное лицо и темные круги под глазами. Она разговаривает. Сама с собой. Такое бывает от долгого одиночества. "Надо встать, Анна, надо... Ну и что, что плохо себя чувствуешь? Позвонить тебе обязательно надо - день рождения у сына сегодня... Не каждый день такой праздник бывает... Да и заодно купишь чего-нибудь, а то на хлеб да на воду тебя болезнь посадила. Вставай, Аня, вставай!"

Она очень долго, видимо, превозмогая боль внутри себя, одевается... Потом кое-как ковыляет но улице, щурясь от яркого солнечного света... Первый раз ее прихватывает возле телефонной будки у дома, где трубка автомата не просто оторвана, а выдрана кем-то с корнем в приступе буйного вандализма... Некоторое время женщина стоит, тяжело дыша и опираясь на дверь будки, а отдышавшись, идет дальше... Ближе всего автоматы - возле универсама, но и там Анну Владимировну ждет неудача: один телефон с упорством маньяка издает короткие гудки, у второго не вращается диск, в третьем монета не желает пролезать в щель, а четвертый молчит без всяких видимых причин... Делать нечего, нужно идти на почту. Одержав верх над вторым приступом боли, женщина направляется туда, потому что поставила перед собой задачу: во что бы то ни стало поздравить сына... Она упала, не доходя полусотни метров до желанной красно-желтой будки...

Почему так темно в кабинете? Я же не выключал свет!

Лицо... Лицо молодого парня. Кто это? Почему оно нависает надо мной сверху? И почему он так встревожен?

-Тиныч! Типыч, что с вами?

- Все в порядке, Сережа, все в порядке... Сейчас все пройдет.

- Может, вы переутомились? Неудивительно - столько работаете...

- Знаешь что, Сережа? Уходи-ка ты из Школы. И чем раньше, тем лучше... Ты пойми: эта профессия - нечеловеческое занятие, Сережа! Я знаю: как и многие другие профессии, эта работа необходима обществу, она приносит большую пользу людям, но заниматься ею и оставаться нормальным человеком-невозможно! Нельзя человеку ежедневно убивать в себе то, что делает его человеком, Сережа!

- Нет, нет, вы не правы, Валентин Валентинович! Я... вы... мы с вами просто не имеем права не применять наши способности! Мы не должны зарывать их в землю! Мы должны использовать их в интересах людей... А что касается человечности - мне кажется, вы преувеличиваете проблему... Каким быть - это же от человека зависит, при чем здесь его профессия?.. Наверное, вы просто устали...

Не убедить мне его. Да и стоит ли? Ведь пятнадцать лет назад я думал так же, как этот Сережа...

- Ладно, стажер, не буду я спорить с тобой. Поступай, как знаешь...

- Можно вас спросить, Валентин Валентинович? Старушку-то эту... Самохину... вы зачем смотрели? Проверить меня хотели? Вроде бы ничего особенного в том случае нет...

- Ты так считаешь, Сережа? Ничего особенного?

- Ну а что?.. Обычная смерть от острой сердечной недостаточности... Не надо было ей выходить на улицу, если невмоготу было...

- Она просто хотела поздравить сына с днем рождения.

- Я знаю... Но какая ей в этом была необходимость? И вообще... я бы этого ее сыночка!..

- Он перед тобой, Сережа.

- Что вы сказали?

- Эта старушка, Анна Владимировна Самохина, - моя мама, Сережа...

- Не может быть! Вы шутите?! Но... как же так? Простите, Валентин Валентинович...

- Вот что... Ты иди, Сережа, домой. Рабочий день все равно уже закончился.

Ого, уже половина шестого. Засиделись мы со стажером. Пора и мне двигать: к шести в соседний универсам завозят молоко и свежий хлеб, есть шанс успеть отовариться и занять очередь за колб... О чем я?! Ведь - МАМА!..

Страшно. Неужели из-за этой проклятой работы я уподобился служителю морга, равнодушно перекладывающему голых мертвецов, будто дрова, в промежутках между возлияниями спиртного? Неужели душа моя настолько зачерствела, что я уже не воспринимаю как трагедию смерть человека - даже очень близкого мне человека?!

Боюсь отвечать самому себе на эти вопросы.

Но еще больше я боюсь другого вопроса: а вдруг моя профессия действительно ни при чем?..

Это тысяча и одна смерть.

Ильин.Рассказ.

[Ludoed]

Книга неплохая весьма. Представляет из себя сборник скажем так публицистических рассказов о смертях знаменитостей (исторических, политических деятелей, актёров, преступников и т.п), способах казней и пр. Я как-то видел её в каком-то интернет-магазине. А дал я её товарищу почитать, который в госпитале лежал после неудачной попытки суицида. Он, гадёныш, и заиграл книжку. Книга, кстати, никакого отношения к одноимённому рассказу не имеет.

[Soldiers]

Ребят! Так а где книгу то найти?? Вы уж с темы не сливайте!!))

Ищу в инете и не найду..))

[grobexs]

Я так понял, что в этой теме можно разместить и свои произведения. почему никто ничего не написал. не ужели среди ритуальщиков нет талантов?

Я не считаю себя писателем или поэтом, но пока я работал в морге я написал вот это, не судите строго...

 

Я не был медиком тогда,

Когда пришла моя пора,

Мне было 20 с лишним лет,

Когда глаза открыл на свет.

 

Мой друг сказал мне:

"Работа есть? Иди ко мне!

У нас работа не сложна -

Спи, зарабатывай бабла."

 

Не так всё просто как казалось,

И не всегда поспать мне удавалось.

Работа в ночь не так легка

Идут клиенты, вплоть до утра.

 

Иль не идут, а едут или их везут,

Бывает ночь всю едут, едут - не везёт,

Так до утра, до самого рассвета

Не спишь, не кушаешь обеда.

 

Иной раз всё на оборот -

Клиентов нет, в гостях народ,

Вино и пиво, виски, водка,

Девчонки, музыка в охотку.

 

Бывает нет никого,

Сидишь, посасываешь пивко,

Всё думы думаешь свои

В той глубине ночной тиши.

 

Забыл сказать, что за работа?

Не догадались? Вот забота...

Работаю с несчастными людьми,

Которым жизни нет и нет судьбы.

 

Ведь умерли они, ушли из мира,

А это морг, последняя квартира.

Последний душ, парикмахер, визажист,

Всё здесь. В последний путь проводит их стилист.

 

И почему открыл глаза на свет?

Здесь света нет? Вот вам ответ -

Когда смотрю я на клиента,

Мне жаль его, в нём нету света.

 

Нет искорки любви, страданий,

Нет ничего: нет мыслей, нету ожиданий.

Нет счастья, нет идей, добра,

В глазах лишь пустоты дыра...

 

Кто умер сам, кто с помощью кого,

Кто от болезни, кто-то выпрыгнул в окно,

Кого-то сбили, кто-то сам разбился,

Вот он - повесился, а он - напился.

 

А утого наркотиками передозировка,

Тому на шею накинули верёвку,

Его зарезали по пьяни.

А я вот жив! Я по прежнему с вами!!!

 

Поэтому радость, в глазах моих,

Что я ещё жив! Я не похож на них!

Что я могу думать, творить, мечтать,

Любимую девушку свою целовать!

 

Отсюда прошу вас запомнить мораль одну -

Смерть никому вам не к лицу!

И как бы плохо не было вам -

Не смейте душу свою дарить небесам!

 

И ещё одно в прозе, опять же не судите строго...

 

Последние минуты самоубийцы

 

В последнюю минуту, перед тем, как покончить с собой, человек думает в основном о том, как ему одиноко, что его никто не понимает, что он один, что все враги. Что сейчас он им всем покажет, что сейчас он сделает шаг в вечность. У него улыбка на лице, злорадная улыбка покрывает всё его лицо, глаза загораются огоньком злости. и он думает о той девушке, которая его не понимает, а он так её любит. И вот он представляет себя в строгом костюме, красивым, лежащим в гробу. Все плачут вокруг него, просят у него прощенья, что не уберегли. А ему смешно на них, они не поняли его, когда он был жив, а теперь поздно! Вы ещё пожалеете, вы всю жизнь будете чувствовать вину за собой, что из-за вас я умер!

И вот он прыгает из окна девятого этажа и летит. И вот уже 8, 7, 6, 5, 4, 3, 2... СТОП!!! НЕТ!!! ЗАЧЕМ Я ЭТО СДЕЛАЛ??? И вспоминается вся жизнь. Вот он маленький учится ползать, ходить, разговаривать. Вот первые детсадовские друзья, вот школа, кружок музыки, футбол с друзьями. Вот первая любовь - разочарованье, вторая - я её бросил. Вот универ, работа, мама. Вот вся жизнь вспоминается, пока я пролетаю второй этаж. Так мало я прожил? Что смог вспомнить за одну секунду всю прожитую жизнь? Это сколько я ещё мог прожить? НЕТ!!! ПРОКРУТИТЕ ОБРАТНО ПЛЁНКУ!!! Я НЕ ХОЧУ УМИРАТЬ!!! НЕТ!!!... Первый... Бум.

И что же дальше. Лежит его бездыханное тело или даже не тело, а мешок с костями, так поломал он себя всего капитально. Кровью и мозгами забрызгано всё в радиусе двух метров. люди проходят мимо всматриваясь, кто-то узнает, покачает головой. приедет милиция, скорая, трупоперевозка тихо и спокойно упакует в мешок и отвезёт в морг, где равнодушно примет тело санитар и завезёт в холодильник.

Придут родственники в морг, узнают, что тело не подлежит востановленью и будет хорониться в закрытом гробу. Многие приедут попрощаться с накрытым рутуальной простынёй чёрным мешком. Больше всех будут рыдать родители, и только уже ты будешь просить у них прощения за то, что отнял себя у них. А не они у тебя, как ты думал до этого шага в окно.

Закопали... Поминули... Вспомнили какие-то истории, как ты упал с велосипеда, ободрав себе коленки и локти, и потом ходил в зелёнке. Как чуть не утонул, ходя по весеннему льду. Как выручил кого-то в сложной ситуации. Потом все разойдутся. На девять дней соберутся только родственники. На сорок струдом дозовутся до знакомых и друзей, чтоб они пришли. Но у них жизнь продолжается, им надо работать, растить детей, им некогда собираться, но кто-то прийдёт. На годовщину прийдёт ещё меньше народу. А потом и вообще, потихонечку забудут. Нет, не совсем. Кто-то иногда поднимет тост "за тех, кого с нами нет", и у них промелькнёт твой образ. И только родители будут ходить к тебе на могилу, сначало часто, потом реже, лет через пять только по праздникам.

В итоге твой поступок не привёл ни к чему. Ты никому и ничего не доказал. Ты понял сам, что был не прав. Но поздно...

[GORKOM]

Я не считаю себя писателем или поэтом, но пока я работал в морге я написал вот это, не судите строго...

ЗдОрово!

Много у тебя вообще набралось?

[grobexs]

ЗдОрово!

Много у тебя вообще набралось?

Нет с моргом связанного больше ничего. Это за год до увольнения два дня каких то странных были. Мне в голову пришло ни с того не сего)))

[GORKOM]

Нет с моргом связанного больше ничего. Это за год до увольнения два дня каких то странных были. Мне в голову пришло ни с того не сего)))

А не с моргом? Вообще...

[grobexs]

А не с моргом? Вообще...

остальное уже даже мне не нравится)))

 

Ну вот, если ещё вот это поздравление с 17-летием девушки...

 

С Днём Рожденья! последнее поздравление

 

Ну вот тебе 17 лет,

Настала взрослая пора,

Закончиш школу, не секрет,

Что в институт пора.

 

Желаю счастья и здоровья,

Любви и солнца в дни ненастья,

Веселья много, настроенья,

Чтобы жилось тебе легко!

 

Удачи, праздненства, улыбки,

Цветов, красивые открытки,

Ума, усердности, старанья,

Поменьше лени и страданья!

 

Чтоб ты была всегда красивой,

Талантливой и объективной,

Чтоб пива меньше ты пила

И трезвою всегда была!

 

Ещё, ещё... Я пожелаю,

Что пожелаешь ты сама.

Ведь ты же классная девчонка,

Всё остальное ерунда!

 

Живи и радуйся ты жизни!

Будь влюблена и будь любима!

Ори и пой! Танцуй! Гуляй!

Живи широко и всё... Прощай!

[Санитар]

Из неизданного... Трупный запах полов,секционных столов...

[grobexs]

Из неизданного... Трупный запах полов,секционных столов...

[Санитар]

[grobexs]

просто навеело)))

[Санитар]

Из неизданного... Трупный запах полов,секционных столов...

Подредактирую и продолжу...

[grobexs]

Подредактирую и продолжу...

 

Age quod agis...

 

Ad cogitantum et agendum homo natus!!! )))

[grobexs]

Я так понял, что в этой теме можно разместить и свои произведения. почему никто ничего не написал.

 

Ну извини,исписался я ещё в 17 лет,ансамбль у меня был свой,стихи писал я,вот только этот атрывочек и помню из более чем 100 произведений,называлось оно Балотная Тварь

"...

Конечностями похожими на тиски

Она схватила её за грудки

И оторвав соски

Изрыгнула

Аааа...

 

Есть ещё одно свежее,написал в 2005 после длительного перерыва и единственное опубликованное в инете,это эпиграмма но с нецензурными словами,это для меня нетипично,я никогда неупотребляю но там описана жизнь вора карманника который у меня снимал комнату на протяжении 2 лет,поэтому подругому нельзя,короче если позволите разместить и при этом попросите это сделать то охотно.

 

А ты размести, но бранные слова не пиши полностью, используй символы @$% и т.д. Я думаю здесь взрослые люди сидят, поймут. Ведь бранные слова это тоже русский язык, как никрути, а уж если админам не понравятся, они удалят. Я так лично думаю....)))))